Min längtan är inte värme, inte sol. Den är inte filtar och termos på stranden. Den är inte nyklippt gräs eller jordiga fingrar. Den vill inte stora upplevelser, ändlösa intryck.

Jag längtar till Söders gator och de glada tjuten från Grönan. En långsam vandring genom Fotografiska, en räkmacka och ett glas vitt. Frisläppt sex i ett Moulin Rouge-inspirerat hotellrum med den ende man jag älskat i snart tjugo år.
Mina fötter längtar ljummet trä och varm sand. Min kropp längtar saltvatten och vågor.
Min längtan är några nätter i en liten stuga. Mina söner, några lådspel, ett korsord, en promenad längs vattnet, improviserade middagar och långa frukostar på trasiga träbänkar.
En konsert på Sofiero. Churros och oväntad mat på Malmöfestivalen. Långa, ljusa kvällar i uterummet. En timme i skuggan på rygg i hammocken. Islatte, hallon, halstrad saltströmming, grillat med ramslöksås. En ljudbok och regnets svala smattrande mot plasttaket.

Snart. Snart.